Crisálida

Ainda zonza, com os olhos embaçados pela luz da manhã, fitou o jardim que mudará quatro vezes de estação. Folhas renovadas e verdes, flores estéreis murchas, frutos bonitos, sol quente, terra fresca. Tudo renovado como antes.

Começou pensar-se ser. Pensou frases indecifráveis, olhou becos obscuros da lembrança, tudo tão confuso. Pensar, não bastava.

Começou sentir-se ser. Fechou os olhos...um...dois... asas? Vento que retornava aos olhos, pela própria força que exercia. A pressão das patas sobre as folhas, os raios solares aquecendo o abdômen, as antenas tateando qualquer direção. Sentir, bastava.

Enfim,descobriu-se borboleta no silêncio que reinava uma verdade: sentir.